Era uma vez uma menina muito despreocupada. Tão despreocupada que até se “esquecia” de atar os atacadores sempre que saía de casa. Para ela, era “cool” passear com os seus atacadores desatados, ela sentia-se bem em usá-los assim, mas sentia-se tão mal quando os atava, sentia que não era ela, que lhe faltava algo. No entanto, tinha a perfeita noção de que tinha de os atar, tinha consciência de que qualquer dia iria tropeçar e cair. Mas ela não queria saber. Ela sentia-se bem assim, então porquê contrariar a sua vontade?
Pois bem. O dia chegou. Ela tropeçou e caiu. Mas não foi uma queda qualquer. Foi uma queda que a fez sangrar muito - feridas na perna, no braço, na testa - ela sangrava muito. A menina sofreu. As suas feridas, cada vez mais infectadas, causavam-lhe dores de morte, dores infernais quase impossíveis de suportar. O médico pouco fez. Mas a menina não queria saber de médicos. Ela sabia que tinha o melhor médico do mundo sempre do seu lado – o seu irmão. Este dizia-lhe que iria ficar melhor, que iriam passar por aquilo juntos e que ele estaria sempre lá para ela. E era isso mesmo que ela precisava de ouvir - o seu segundo cérebro, sempre pronto para a ajudar. Sempre firme, aguentou, ou melhor, foi aguentando. Mas foram tempos horríveis para a menina. Os primeiros dias custaram-lhe, mas as feridas foram sarando, e ela começou a melhorar de dia para dia. No entanto, as melhoras eram lentas. Ela lembrava-se do quanto gostava de andar de atacadores atados, e que a partir dali, nunca mais poderia andar daquela forma. Isso entristecia-a, mas o que ela queria mesmo era ficar boa. Melhoras Lentas, prolongadas e algumas pendentes - a menina já anda, sempre com os seus atacadores atados. Mas as marcas, essas, continuam lá.